João Pedro e Miguel

Nomes que caminham em direção ao esquecimento e a humanidade não deu certo como disse um suicida

Falarei nessa linguagem

“Falarei nessa linguagem sonâmbula que se eu estivesse acordada não seria linguagem.”

(A paixão segundo G.H. - Clarice Lispector)

Diástole & sístole da minha desordem. Meus pensamentos formam acidentes primordiais. Mulheres inenarráveis pululam, lampinhas. A noite tatuada em meus ossos - e minhas poetas preferidas dormem ao meu lado. Mulheres de cabeceira. Alejandra P. e Ana C.

Pandemia, necropolítica e luto

Estamos afogados, ou melhor, estamos nos afogando no ano da graça de 2020. Sem água e sem graça, já são mais de 7 mil mortos só na banda de cá, da nossa pátria mãe gentil que espuma de ódio.  Sem gentileza somos transformados em números, os inumeráveis. Aqui e ali alguns poetas tentam salvar umas poucas vidas. Tentam domesticar a dor com o verbo, com o verso. Tentam fazer o luto. Outros poetas mais práticos e prosaicos fazem caridades. A mídia e muitos governantes dizem pra gente ficar em casa que estaremos ajudando. Fica, quem tem a geladeira cheia. Fica, quem tem água pra lavar as mãos. Fica, quem tem sorte. Muitos mascarados saem às ruas  para ganhar o pão.

  Sem alento nem suspiro, já são mais de 7 mil mortos. Faltam UTIs, faltam remédios, faltam respiradores artificiais. Faltam médicos e enfermeiros. Só não falta a polititíca da União e da Federação. Necropolítica vira conto de f adas por aqui.

Aceleram-se os enterros. Faltam caixões e faltam valas. Faltam despedidas e velórios. Mais de 7 mil histórias perdidas para sempre. E a hecatombe continua enquanto esperamos que a tal curva nomeada pelos tecnocratas se achate como num milagre e a quantidade de mortes diminua.

Ser humano não tem remédio

A humanidade não deu certo. As crianças mais inteligentes e travessas que conheci eram anjos. Os adultos mais generosos e sábios eram bruxos.

Leminski

(...) Literatura é um efeito mental.
Literatura é uma das coisas mais frágeis deste planeta.
Por isso, nas bibliotecas, existe, sempre, uma placa, exigindo: SILÊNCIO, como nos hospitais.

(Sem eu, sem tu, nem ele - Paulo Leminski)

minha única liberdade

..."No querer traer sin caos
     portátiles vocablos."
(Alejandra Pizarnik)


absurdo coração mascarado
na luz e de equilíbrio distante
tempestuoso apreço por melancolias
e mercadorias que interrompem 
a fluência de (um) existir

Sem esperança nem medo:

Maldita charada, maldito equilíbrio, distante e vil. Enigma ignominioso que se transforma no meu ser. Surto. Serei eu? Uma porção de mim? Ou se confunde com o outro, ou melhor, será meu mergulho no outro que me habita? Talvez. Talvez ser faltante. Talvez máquina desejante. Lacan e eu brigamos muito.

Um pequeno sonho

A vida breve. Um coração absurdo desafia seus demônios em domingos lentos. Reconhece e se ilumina no absoluto. Lá fora as pessoas estão se matando. Epidemias pouco democráticas.

Alma pra pensar

Invadido por deuses de um panteão que eu desconheço. Cósmica visão das manhãs, das noites e dos entardeceres. Tudo maquinalmente elaborado. Caixas chinesas.

"Se morrer é memória cerrada."

Volto a Alejandra, com uma fé cega, como quem ora a uma divindade que caminha rumo ao esquecimento. Com uma fé cega leio e releio seus versos, sua sede,suas imagens e escuto sua língua na noite e na aurora. Seus desejos se tornam meus.

drummondiando em espanhol

para Alejandra Pizarnik

Sueño sin lilas
la vida sin fluencia
mercadorías y melancolías
de existir
casi nunca
casi nadie

retorno

sonhei com nosso tempo

não tinha fim

uma aurora permanente

uma proposta aliciante

e minha indecisão

escolha morosa

sem resposta

sem convicção

nem ser triste

tampouco feliz

ameaçador despertar

De existir

Para Ana C.

Desistir das covardias

desistir das dúvidas (temporárias)

desistir da fluência (diuturna)

de existir

nos versos dos outros

desistir da aventura bruta

de existir

desistir das saudades

e do ponto final

A vida breve

sonhos impermeáveis
velha ficção científica
velhas leituras
velhos signos
pequenos fracassos
uma sucessão de mal entendidos
todo mal entendido é suportável disse J. M. B.

avenida madrugada

entre o amor e os chinelos

lapsos

o silêncio sumindo por aí

nas calçadas passos oblíquos 

discussões bêbadas

autorreferenciais

cachorros rompem sincopando o silêncio

motos, carros e ônibus rompem rolando borrachas no asfalto

detetive adormecido

passadas autorreferenciais
fragmentos superpostos
 cumprimentos olímpicos
rostos singulares 
sorrisos maneirísticos e ordinários 
conversas elementares e secretas
percebo fragmentos 
tal qual ascensorista meio curioso
às vezes, emérito mergulhador
às vezes, turista em férias

Bolaño Pizarnik Leminski Symborska

Despreparado para o acidente glorioso

Despreparado para a honra de viver

Às vezes sou mergulhador profissional

Às vezes, turista desajeitado

Bolaño

Entre verdades narrativas, pálpebras elétricas, poetas ridículos e heroicos vou colhendo as tramas e as líricas de um leitor onívoro e voraz. Amizade e violência, sexo e morte, estética e humor, pessimismo e lirismo se misturam em um tsunami de textos.

...

"entendo que as palavras essenciais,
as que me exprimem, estarão nessas folhas
que não sabem quem sou, não nas que 
escrevo."
Borges

Pizarnik e sua poética

Poema

Tú eliges el lugar de la herida
En donde hablamos nuestro silencio.
Tú haces de mi vida
esta cerimonia demasiado pura.

Alejandra Pizarnik - Los trabajos y las noches - 1965

Poética feita de corpo e de sede. Escrita feita de paciência e resistência. Artifício também feito de sangue, medo, sexo e memória da infância. Memória que incuba recordações e signos que às vezes se precipitam sobre o papel e novamente são trabalhados, (re)significados. Não é uma poética feita apenas de intelecto ou imaginação. Sua poética é do desalento, de sofrer e suportar, poesia ferida no corpo, poética de língua castrada. Sua poética é feita de ausências e palavras que não fazem o amor.  Uma poética de sombras e extraordinários silêncios. Poética de miradas que pulverizam nossos olhos de leitor.

Silogismo barato;

Silogismo vulgar:

O romance é como o capital
Ambos vivem em crise
desde que eu nasci

Ou o capital é como o romance
Ambos vivem da crise
desde que eu nasci
(Ou desde 1916 segundo as más línguas)

E o capital segue construindo hidro-elétricas
E os pequeno-burgueses seguem escrevendo romances