La Recoleta (Jorge Luis Borges)

Convencidos de caducidad
por tantas nobles certidumbres del polvo,
nos demoramos y bajamos la voz
entre las lentas filas de panteones,
cuya retórica de sombra y de mármol
promete o prefigura la deseable
dignidad de haber muerto.

Bellos son los sepulcros,
el desnudo latín y las trabadas fechas fatales,
la conjunción del mármol y de la flor
y las plazuelas con frescura de patio
y los muchos ayeres de la historia
hoy detenida y única.

Equivocamos esa paz con la muerte
y creemos anhelar nuestro fin
y anhelamos el sueño y la indiferencia.
Vibrante en las espadas y en la pasión
y dormida en la hiedra,
sólo la vida existe.

El espacio y el tiempo son normas suyas,
son instrumentos mágicos del alma,
y cuando ésta se apague,
se apagarán con ella el espacio, el tiempo y la muerte,
como al cesar la luz
caduca el simulacro de los espejos
que ya la tarde fue apagando.

Sombra benigna de los árboles,
viento con pájaros que sobre las ramas ondea,
alma que se dispersa entre otras almas,
fuera un milagro que alguna vez dejaran de ser,
milagro incomprensible,
aunque su imaginaria repetición
infame con horror nuestros días.

Estas cosas pensé en la Recoleta,
en el lugar de mi ceniza.

Jorge Luis Borges
Fervor de Buenos Aires (1923)

o Início

A letra com a qual deveria começar seu texto era M ou era E. Estela sentada em frente a máquina de escrever estava indecisa. Vestia seu pijama azul e estava descalça. Começou pela letra P e datilografou peripuesta.

Achados

O mundo é grande, mas em nós
ele é profundo como o mar

RILKE







GOld fish by Paul Klee

Lost Cause (Beck)

Your sorry eyes; they cut through bone
They make it hard to leave you alone
Leave you here wearing your wounds
Waving your guns at somebody new

Baby you're lost
Baby you're lost
Baby you're a lost cause

There's too many people you used to know
They see you coming they see you go
They know your secrets and you know theirs
This town is crazy; nobody cares

Baby you're lost
Baby you're lost
Baby you're a lost cause

I'm tired of fighting
I'm tired of fighting
Fighting for a lost cause

There's a place where you are going
You ain't never been before
No one left to watch your back now
No one standing at your door
That's what you thought love was for

Baby you're lost
Baby you're lost
Baby you're a lost cause

I'm tired of fighting
I'm tired of fighting
Fighting for a lost cause

O tempo

"O capitalismo é o senhor do tempo. Mas tempo não é dinheiro.
Isso é uma monstruosidade.
O tempo é o tecido da nossa vida".

ANTONIO CANDIDO

Back on the track

Levantar e começar de novo...














Foto: Paul Klee

Saudades de Ismael

Preciso de mais cartas de amor ainda que elas digam as mesmas coisas que sempre disseram e que passeiem por lugares comuns. Preciso de mais vida e de gente que escreva sobre a dor de ser vivida. Preciso de Ismael e de sua maneira de representar a dor e a alegria de ser.

Dos patrias by Martí

"Dos patrias tengo yo: Cuba y la noche.
¿O son una las dos? No bien retira
su majestad el sol, con largos velos
y un clavel en la mano, silenciosa
Cuba cual viuda triste me aparece.
¡Yo sé cuál es ese clavel sangriento
que en la mano le tiembla! Está vacío
mi pecho, destrozado está y vacío
en donde estaba el corazón. Ya es hora
de empezar a morir. La noche es buena
para decir adiós. La luz estorba
y la palabra humana. El universo
habla mejor que el hombre.

Cual bandera

que invita a batallar, la llama roja
de la vela flamea. Las ventanas
abro, ya estrecho en mí. Muda, rompiendo
las hojas del clavel, como una nube
que enturbia el cielo, Cuba, viuda, pasa"...
MARTÍ

El Poeta de Picasso

La edad crítica , la poesia moderna, etc

fascinar
(francês fasciner, do latim fascino, -are, encantar, lançar feitiços, fascinar)
v. tr.
1. Subjugar, atrair a si com o olhar.
2. Prender com feitiços.
3. Fig. Deslumbrar.
4. Encantar.
5. Seduzir, alucinar.

"La historia de la poesia moderna - al menos la mitad de esa historia - es la de la fascinación que han experimentado los poetas por las construciones de la razon crítica. Fascinar quiere decir hechizar, magnetizar, encantar; asimismo: engañar."

Octavio Paz en Los hijos del limo

By Jaime Sabines

"¡Qué costumbre tan salvaje esta de enterrar a los muertos!, ¡de matarlos, de aniquilarlos, de borrarlos de la tierra! Es tratarlos alevosamente, es negarles la posibilidad de revivir.

Yo siempre estoy esperando a que los muertos se levanten, que rompan el ataúd y digan alegremente: ¿por qué lloras?

Por eso me sobrecoge el entierro. Aseguran las tapas de la caja, la introducen, le ponen lajas encima, y luego tierra, tras, tras, tras, paletada tras paletada, terrones, polvo, piedras, apisonando, amacizando, ahí te quedas, de aquí ya no sales.

Me dan risa, luego, las coronas, las flores, el llanto, los besos derramados. Es una burla: ¿para qué lo enterraron?, ¿por qué no lo dejaron fuera hasta secarse, hasta que nos hablaran sus huesos de su muerte? ¿O por qué no quemarlo, o darlo a los animales, o tirarlo a un río?

Habría que tener una casa de reposo para los muertos, ventilada, limpia, con música y con agua corriente. Lo menos dos o tres, cada día, se levantarían a vivir".

De: Otro recuento de poemas

JAIME SABINES

Autonomia da arte na modernidade ("edad crítica")

estou lendo Los hijos del limo

Quando Ocatvio Paz discute a autonomia da arte ele se refere em relação a religião, por exemplo, pois os valores artisticos se separam dos valores religiosos. Logo, o poético, o artístico e o belo teriam sido convertidos em valores em si mesmos, sem referência a outros valores.

Que outro tipo de autonomia teria a arte?

A maneira como ele enleia seus argumentos de alguma forma vão contra os estudos de literatura e sociedade? Que tipo de crítica faz Octavio Paz?


gravura de Paul Klee

Portuñol (disculpame pero perdóname)

Tuve que ir por unos ensayos y libros en la biblioteca hoy. Buscaba uno ensayo de Octavio Paz que se llama Los hijos del limo.... y de hecho encontré La hija del limo... me pareció chistoso pero creo que me sirve.
De hecho, lo mejor que me pasó en la biblioteca es que también iba por el livro más conocido de Oliverio Girondo que se llama Veinte poemas para ser leídos en el tranvía. Logré hallarlo, una edición antigua que hizo parte de la coleción del gran Néstor Perlongher. (me lo dijeron que ese autor fue un gran escritor y maestro aqui en São Paulo, de hecho, en Campinas, todavía no lo he leído)

También buscaba a un libro de Borges y lo encontré. Lo estuve leyendo, padrísimo! La historia universal de la infamia.

Sonho (uma história universal)

Uma jangada impressionante construída pelo meu pai
Pessoas partidas, divididas ao meio e torturas inimagináveis.
Um livro de Borges que se esgotou faz 2 anos
A composição de um requiem do qual eu sou autor da letra
Uma janela e um salto
Filmes de meus sonhos


Foto: Cena de Synecdoche New York

MILONGA (Oliverio Girondo)

Sobre las mesas, botellas decapitadas de “champagne” con

corbatas blancas de payaso, baldes de níquel que trasuntan

enflaquecidos brazos y espaldas de “cocottes”.

El bandoneón canta con esperesos de gusano baboso, contradice

el pelo rojo de la alfombra, imanta los pezones, los

pubis y las puntas de los zapatos.

Machos que se quiebran en cuarto ritual, la cabeza hundida

entre los hombros, la jeta hinchada de palabras soeces.

Hembras con las ancas nerviosas, un poquito de espuma

en las axilas, y los ojos demasiado aceitados.

De pronto se oye un fracaso de cristales. Las mesas dan

un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire. Un enorme

espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía

dentro; Mientras entre un oleaje de brazos y de espaldas estallan

las trompadas, como una rueda de cohetes de bengala.

Junto con el vigilante, entra la aurora vestida de violeta.

Bueno Aires, octubre, 1921

Lluvia y atascos remind me of...

Los Puentes de Königsberg

Era uma vez dois narradores. Era uma vez 6 meninas desaparecidas. Era uma vez Floro, Blasco, Polaco, suas bebedeiras e suas histórias. Era uma vez o desaparecimento da filha dos Gortari. Era uma vez Andrea e o filho dos Gortari, uma professora e um aluno. Era uma vez Laura, Floro e uma obra de teatro. Era uma vez a Señora Alvarado e sua filha desaparecida, Araceli. Era uma vez Alberta, Blasco e uma caixa de bonbons. Era uma vez Nicole, Lucas David e as Crônicas prussianas. Era uma vez 1944 e 1968. Era uma vez 1410 e 1583. Era uma vez Monterrey e Königsberg. Era uma vez sete pontes. Era uma vez a guerra. Era uma vez um rio. Era uma vez tudo ao mesmo tempo.

Lo cierto (Camila Moreno)

De tanta carne sin masticar
lluvia o rubí
se queda en sí, así no se puede dar

Lo que esta afuera es el final
yo no por ti
tu no por mi, por dentro rugirá

De tanta piedra que granizar
vino a caer
lo imposible de nuevo por no ver

Y si estamos despiertos
pa' cuando llegue la mitad
él le dirá todo lo cierto
su amor entero siempre llegará

Você pode ir na janela (Sérgio Guilherme Filho)

Se não vai...

não desvie a minha estrela
não desloque a linha reta

Você só me fez mudar
mas depois mudou de mim

Você quer me biografar
mas não quer saber do fim

Mas se vai...

Você pode ir na janela
Pra se ammorenar no sol
que não quer anoitecer

E ao chegar no meu jardim
mostro as flores que falei

Vai sem duvidar
Mas se ainda faz sentido, vem
Até se for bem no final
será mais lindo

Como a canção
que um dia fiz
pra te brindar

Foto: William Burrooughs de Richard Avedon

Ipseidade e sua dispersão

(...)
E sinto que a minha morte –
Minha dispersão total –
Existe lá longe, ao norte,
Numa grande capital.
(...)
Mário de Sá Carneiro

Arte do chá (Paulo Leminski)

ainda ontem
convidei um amigo
para ficar em silêncio
comigo

ele veio
meio a esmo
praticamente não disse nada
e ficou por isso mesmo