Visita ao hospital

 Hoje matei meu pai, minha irmã, minha namorada, um amigo e outra amiga, pensando na vida. Depois morri também, pensando na inexorabilidade do tempo.

Te alejarás

Ahora tu cuerpo es sacudido por

pesadillas. Ya no eres

el mismo: el que amó, que se arriesgó.

Ya no eres el mismo, aunque

tal vez mañana todo se desvanezca

como un mal sueño y empieces

de nuevo. Tal vez

mañana empieces de nuevo.

Y el sudor, el frío,

los detectives erráticos,

sean como un sueño.

No te desanimes

Ahora tiemblas, pero tal vez

mañana todo empiece de nuevo.

(ROBERTO BOLAÑO)

Assombrado por minhas leituras me aventuro em algumas linhas de solidão e reflexão. Mas é difícil me concentrar com tantos estímulos a um clic de distância. Na sala a tv está sempre alta. Meu pai está assistindo novela e mexendo no celular. Melhor deixar esta tarefa pra uma hora mais calma da madrugada ou da manhã seguinte. Acabei de ler A mais recôndita memória dos homens de Mohamed Mbougar Sarr. Um livro buraco negro - que engole tudo ao seu redor como nos filmes de ficção científica. Um grande livro que fala de nada e, no entanto, tudo está lá, como diz uma de suas personagens. Um livro cuja força motriz está na sua estrutura e em sua polifonia. Uma miríade de personagens conta a história de um cultuado e obscuro escritor que causou furor no sistema literário francês no final dos anos 30. T.C. Elimane, um autor senegalês, o Rimbaud negro, como alcunha um crítico na época, e seu mítico livro O laberinto do inumano tornam-se as obssessões de outro escritor senegalês, jovem promessa da literatura francófona segundo os críticos e principal narrador dessa história que de uma certa forma presta homenagens aos Detetives selvagens e a um escritor africano de fato Yambo Ouologuem ao qual o romance é dedicado. Dizem que poderíamos rotulá-lo como um romance de formação. Eu não sei se concordo com isso.
 

Leminskiando

" nunca mais vai ter um dia como em petrogrado aquele dia

nada como um dia indo atrás de outro vindo

você e eu sonhando e dormindo"

comprei Toda Poesia de Leminski hoje. novinho em folha por 42 reais no saldão da Martins Fontes da paulista. tomei dois cafés numa lanchonete ao lado da livraria enquanto lia um pouco e desfrutava Leminski. 

"O olho da rua vê

o que não vê o seu.

Você, vendo os outros, pensa que sou eu?

Ou tudo que teu olho vê

você pensa que é você?" 

desfrutava de sua poética com café, leite, açúcar e afeto.

Lendo Walter Benjamin Experiência e pobreza (1933)

 Falhamos em transmitir nossa experiência. Ou talvez já não haja possibilidade de transmiti-la de nenhuma forma. O fato é que nesse interim surgiram artistas com poder de intervenção que constroem suas obras com poucos recursos e sem nostalgia. É gente com uma desilusão radical frente ao contemporâneo mas ao mesmo tempo uma fidelidade sem reservas a ele.

Orfãos voluntários e involuntários

 poetas em transe

poesia em trânsito

e as horas

e os abismos

e os orfãos do desastre

ontem tive um pesadêlo talvez por causa do terremoto e das mortes na Síria e na Turquia. E me lembrei desse poema sem título.

 Escribe sobre las viudas las abandonadas,

las viejas, las inválidas, las locas.

Detrás de las Grandes Guerras y los Grandes Negocios

que conmueven al mundo están ellas.

Viviendo al día, pidiendo dinero prestado,

estudiando las pequeñas manchas rojas

de nuestras ciudades

    de nuestros deportes

        de nuestras canciones.

ROBERTO BOLAÑO

Y cada instante es mejor y menos importante

 En la sala de lectura del infierno...

diabo querendo ser santo

 tenho andado tanto

diabo querendo ser santo

Tinha uma frase interessante ou um enredo na mente pra começar a escrever um conto. Mas me esqueci talvez por causa do trânsito, talvez por causa do celular e da plataforma de música, ou talvez seja porque a ideia não era tão boa assim.

agora sei que o coração

é um cão de rua

Acho que me perdi depois de ler esses dois versos de Ana Martins Marques. Ou talvez a culpa foi da cidade que eu via através da janela do ônibus. Ou talvez fosse o céu dessa cidade e suas nuvens baixas. Talvez a culpa fosse de todos os poetas que já li. Ou melhor, talvez a culpa fosse de Padilha, Amalfitano e de Roberto Bolaño.

Diálogo entre Pierre Pain e Monsieur Rivette

 

—Tal vez sea mi borrachera pero esta noche huele a algo raro.

—Cada noche tiene un olor diferente, querido amigo, de lo contrario sería insoportable.

Creo que debería meterse en la cama.

—Pero el olor de esta noche es especial, es como si algo se estuviera moviendo por las

calles, algo impreciso, que conozco, pero que no consigo recordar qué es.

—Váyase a la cama. Duerma. Apacigüe su espíritu.

—El olor me seguirá hasta allí.

(Monsieur Pain - Roberto Bolaño)

Vindictas. Alcira Soust Scaffo. A pesar de todo.

Iluminações profanas

 

Adoro a noite

e também a antena da UNIP

adoro o latido singular no horizonte

e também a antena da Gazeta

adoro o ruidoso silêncio noturno da cidade

também adoro Marte reluzente

e adoro a Lua cheia e a minguante

mas sobretudo a cidade cintilante

(Alchelas)

1857

 

“O mundo aparente é um tropel de percepções transtornadas”

Borges - Examen de metáforas

Nó geológico

a pegadinha de Deus

o umbigo de Adão

a idade da Terra

Deus espreita nos intervalos

(diante da idade da Terra os homens foram “criados” ontem)

Alchelas Mirabismo

“En 1857, una discordia preocupaba a los hombres. El Génesis atribuía seis días —seis días hebreos inequívocos, de ocaso a ocaso— a la creación divina del mundo; los paleontólogos impiadosamente exigían enormes acumulaciones de tiempo.” Borges - La creación y P. H. Gosse

Reunião

Soul

máquina desejante 

produzo

máquina de sentir

meu modo de ser não me traduz

as paixões tristes têm seu lugar

lugar de sentir

libero minhas associações

meu descompasso contingente

 

CIELO E INFIERNO

 La lluvia derramaba

la madrugada

verso tras verso

el aburrimiento nublado de este domingo

se oye a los perros y a los coches 

desde mi cama

(Alchelas)

La cosnpiración de los necios

Juntémonos en tu casa el sábado.
Sí: tiremos cualquier cosa a las brasas-
auque sea un hombre:
sí: volvámonos caníbales 
eso da prestigio y fama 
eso hace que uno deje un trazo
como hace el caracol sobre la tierra 
si es que la Tierra es algo.
No todos podemos ser próceres piadosos.
Juntémonos en tu casa el sábado.
Sí: fumemos bastante; fumemos de todo;
fumémonos el todo: hasta que nos de cáncer 
el cáncer sí que es Creacionista 
ahora mismo está haciendo que se pudra
la rosa en este problema.

ÁNGEL ESCOBAR

Água viva

Enovelo de palavras. Música de improviso Fluxo cheio de sons, signos e sentidos. Orgia de palavras. Exercício de vida sem planejamento. Fluxo de vida animalesca, vegetal, mineral vibrante e continua ao mesmo tempo. Palavra truculentamente viva. 

A literatura e os espaços urbanos

 Se a protagonista do seu romance favorito perambula pela cidade onde vive isso quer dizer muita coisa. Talvez os signos da cidade descrevam a personalidade dela ou seus anseios e ambições, por exemplo. Dizem que nada está por acaso em uma narrativa bem escrita.

Preciso me ocupar sobre este assunto nos próximos meses pois fui convidado a falar sobre o tema. Sei por onde começar mas ainda não sei o que ler para desenvolver melhor o assunto e aceito sugestões. Vou falar sobre um romance curto do autor  chileno Roberto Bolaño que se passa na Cidade do México. Amuleto, esse é o nome do romance, conta de maneira pouco convencional a história de Auxilio Lacouture, uma uruguaia emigrada que vive no DF, uma personagem de certa forma transformada em lenda viva por suas experiências e suas andanças.

O fato de haver uma pessoa na vida real na qual a protagonista foi inspirada deve interferir na minha leitura e nas configurações e representações da cidade no texto?

Noturno de Sampa

 A noite flui pelas ruas,

a noite e suas promessas.

Verbete da saudade:

das coisas que deixei pelo caminho

dos versos que me morderam

da prosa que me mata