Noche ( Alejandra Pizarnik)

Tal vez esta noche no es noche,
debe ser un sol horrendo, o
lo otro, o cualquier cosa.
¡Qué sé yo! Faltan palabras,
falta candor, falta poesía
cuando la sangre llora y llora!

¡Pudiera ser tan feliz esta noche!
Si sólo me fuera dado palpar
las sombras, oír pasos,
decir "buenas noches" a cualquiera
que pasease a su perro,
miraría la luna, dijera su
extraña lactescencia tropezaría
con piedras al azar, como se hace.

Pero hay algo que rompe la piel,
una ciega furia
que corre por mis venas.
¡Quiero salir! Cancerbero del alma.
¡Deja, déjame traspasar tu sonrisa!
¡Pudiera ser tan feliz esta noche!

Aún quedan ensueños rezagados.
¡Y tantos libros! ¡Y tantas luces
¡Y mis pocos años! ¿Por qué no?
La muerte está lejana. No me mira.
¡Tanta vida, Señor!
¿Para qué tanta vida?

De "La última inocencia" 1956


http://amediavoz.com/pizarnik.htm

Jan Svankmajer - Breakfast

Jan Svankmajer - Lunch

Jan Svankmajer - Dinner

Bliss (KATHERINE MANSFIELD)

"Although Bertha Young was thirty she still had moments like this when she wanted to run instead of walk, to take dancing steps on and off the pavement, to bowl a hoop, to throw something up in the air and catch it again, or to stand still and laugh at - nothing - at nothing, simply"...

Chuva Interior (Mário Chamie)

"Quando saia de casa
percebeu que a chuva
soletrava
uma palavra sem nexo
na pedra da calçada.
Não percebeu
que percebia
que a chuva que chovia
não chovia
na rua por onde
andava.
Era a chuva
que trazia
de dentro de sua casa;
era a chuva
que molhava
o seu silêncio
molhado
na pedra que carregava.
Um silêncio
feito mina,
explosivo sem palavra,
quase um fio de conversa
no seu nexo de rotina
em cada esquina
que dobrava.
Fora de casa,
seco na calçada,
percebeu que percebia
no auge de sua raiva
que a chuva não mais chovia
nas águas que imaginava.”

MÁRIO CHAMIE

Rascunho

A saudade é uma forma de velhice:

"Eu matei minha saudade mas depois veio outra"

Amanhã dou sentido pra tudo isso.

100,000 fireflies

"Why do we still live here
In this repulsive town?
All our friends are in New York"

Superchunk- 100,000 Fireflies

Nunca lo será (C. Caraza, G. Santos, L. López)

Ayer a un niño mataron
allá por la carretera
quien, con saña traicionera,
con comprarle lo engañaron.
Su camioneta vendía
y seguido se decía:
“Esta es mi tierra, pero no
mi guerra, nunca lo será.”

Yo de ti siempre me acuerdo
al postrarme aquí de hinojos
no volveré a ver tus ojos
de ellos me queda el recuerdo.
Desde que te secuestraron
mis pensamientos cambiaron.
Esta es mi tierra, pero no
mi guerra, nunca lo será.
Esta es mi tierra, pero no
mi guerra, nunca lo será.

Pero sale el sol
Y de nuevo lo saludo
Ni esta gran tristeza pudo
Mi esperanza quitar hoy
Grande es mi nación
Y lo digo con orgullo
Hacen falta muchas balas
Pa’acabar con mi futuro.













Trabajo en la madrugada
Pa’ mantener a mis hijos
Quien cuidará esos chiquillos
Si es que yo no regresara
Al portar el uniforme
Repito poco conforme
Esta es mi tierra, pero no
Mi guerra nunca lo será

Por una que otra moneda
Mis consejos olvidaste
Y el lado bueno dejaste
Llevándote a tu condena
Como un niño que era bueno
Se ahogó con este veneno
Esta es mi tierra, pero no
Mi guerra nunca lo será

Pero sale el sol
Y de nuevo lo saludo
Ni esta gran tristeza pudo
Mi esperanza quitar hoy
Grande es mi nación
Y lo digo con orgullo
Hacen falta muchas balas
Pa’acabar con mi futuro.

(puente musical)

Pero sale el sol
Y de nuevo lo saludo
Ni esta gran tristeza pudo
Mi esperanza quitar hoy
Grande es mi nación
Y lo digo con orgullo
Hacen falta muchas balas
Pa’acabar con mi futuro.

Pero sale el sol
Y de nuevo lo saludo
Ni esta gran tristeza pudo
Mi esperanza quitar hoy
Grande es mi nación
Y lo digo con orgullo
Hacen falta muchas balas
Pa’acabar con mi futuro.

No hay lugar para más flores
Ya está lleno el camposanto
Donde arrodillado canto
Sin más que ahogar mis dolores
En recuerdo he de sentirte
Y mi alma querrá decirte
Esta es mi tierra, pero no
Mi guerra nunca lo será
Esta es mi tierra, pero no
Mi guerra nunca lo será
Y nunca lo será
Y nunca lo será
Y nunca lo será

tarde de outubro (pastiche de pacheco)

Simulacro, você tinha 14 anos. Era necessário viver e crescer. Deixar a infãncia. Definitivamente era necessário crescer. Nunca você vai  esqueccer aquela tarde de outubro. Você tinha apenas 14 anos e ainda conversava com os insetos, as formigas e as minhocas no jardim. Você estava terminando o ensino fundamental. Foi a primeira vez que se interessou por uma história escrita. Foi a primeira vez que você se interessou por um livro. Vermes, minhocas e lesmas eram todos seus. Caracóis e joaninhas eram seus. Você era um deus sonso e infantil. Não se lembrava mais do seu pai, morto logo depois que você tinha nascido.

Kings Of Leon - Back Down South

Buenos Aires?

Soñé que viajaba por Argentina aunque nunca estuve allá sentia que era Buenos Aires. El aeropuerto era muy peculiar y se parecia a una estación de metro antigua. Las personas eran muy amables y todos parecian estar contentos. Creo que no estaba solo, me acompanhaba C. Luego me perdía en un grand parque arbolado y muy atractivo. mientras estuve en el parque buscava C. pero no  estaba atronado. Mientras estuve en el parque jugaba con unos niños una cosa medio parecida con soft ball o   algo por el estilo que no sabería explicar. Después caminaba por cuestas extremamente escarpadas que eran incrivelmente pobladas desafiando la física luego tenía dudas se la ciudad era Buenos Aires aunque fuera una ciudad extensa . Entonces vi un rio de aguas netamente azules, era un rio muy vasto que parecía el mar. Luego soñé que hojeaba Por el camino de Swann.

Uma alegria de não informar nada de nada (Equações)

H. gravava vozes do além no ano em que nasci. Ela escrevia o livro sem fim de sua vida quando aprendi a andar. H. morreu sem que eu conhecesse sua escrita. Eu gostava de pescar naquela época. M. morreu logo depois, aí eu comecei a me interessar por livros mas já era tarde. Só depois de muito tempo comecei a ler H., sua poesia e seus romances. Hoje sinto falta de M. e queria inventar histórias como H. para preencher a falta de M.
(Cena de Cria cuervos de Carlos Saura)

O Canto IX de Ariana: Júbilo, Memória Noviciado da Paixão - Mônica Salmaso

Cultivando os erros necessários ( San Girolamo che scrive - CARAVAGGIO)

O realismo formal ou  o realismo moderno parte da representação de uma visão minuciosa e desapaixonada da realidade e uma visão por vezes pretensamente científica, segundo Ian Watt. A premissa talvez seja de que o narrador sofra de um mal estar no mundo e sofra de um sentimento de impotência diante das questões sociais, segundo Auerbach.

Saint Paul in prison (REMBRANDT)

Estudar de dia e de noite. Ler Ian Watt que leu Lucáks e Auerbach. Ler e entender o realismo formal. A busca da fidelidade na reconstituição da realidade. Quando a linguagem é um veículo referencial e por vezes exaustivo. Quando a visão circunstancial da vida  assim como a descrição dos espaços adquire uma força dramática. Há, em suma, uma descrição minuciosa da realidade.

La Pieta (Elgreco)

Será possivel contar a história de M. a partir de sua morte? Seria possivel invenntar a vida de M? Lembrar das alegrias e tristezas de uma mulher forte, mas forte rima com morte e eu volto ao ponto de partida..

Se meu mundo cair - José Miguel Wisnik (1992)

Alquimia del verbo (RIMBAUD)

A mí. La historia de una de mis locuras.
Llevaba largo tiempo alardeando de poseer todos los paisajes posibles y encontrando irrisorias todas las celebridades de la pintura y de la poesía moderna.
Me gustaban las pinturas idiotas, dinteles, decorados, telones de saltimbancos, emblemas, estampas populares; la literatura pasada de moda, latín de iglesia, libros eróticos sin ortografía, novelas de nuestras abuelas, cuentos de hadas, libritos infantiles, óperas viejas, estribillos bobos, ritmos ingeniosos. Soñaba cruzadas, viajes de exploración cuyo relato no tenemos, repúblicas sin historia, guerras de religión sofocadas, revoluciones de costumbres, desplazamientos de razas y continentes: creía en todos los encantamientos.
¡Inventé el color de las vocales! - A, negra; E, blanca; I, roja; O, azul; U, verde. - Ajusté la forma y el movimiento de cada consonante y, con ritmos instintivos, me precié de inventar un verbo poético accesible, algún día, a todos los sentidos. Me reservaba la traducción.
Fue al principio un estudio. Escribía silencios, noches, acotaba lo inexpresable. Fijaba vértigos.
Lejos de los pájaros, de los rebaños, de las aldeanas, ¿qué bebía yo, de rodillas en el brezal rodeado de tiernos bosques de avellanos, en una neblina de tarde fría y verde?
¿Qué podía beber, en este joven Oise,
- ¡olmos sin voz, césped sin flores, cielo cubierto! -beber de los odres amarillos, lejos de mi choza querida? Algún licor sudorífico.
Yo era un equívoco letrero de albergue.
- Una tempestad vino a ahuyentar el cielo. Al atardecer el agua de los bosques se perdía en las arenas vírgenes, el viento de Dios arrojaba carámbanos en las charcas; llorando, veía oro - y no pude beber.-