As mil tias Maria

(Manifestación - de Antonio Berni)

Tia Maria era uma daquelas pessoas que Cernuda chamava de "Una pausa de amor entre la fuga de las cosas". Foi nossa matriarca, Úrsula de Ubajara. Tia acolhedora, tia mãezinha, tia avó, da risada infantil, tia de brilho e brio no olhar, tia do abraço apertado, tia da consolação, tia das histórias, tia valente, corajosa e resistente.

¿Somos todos perros románticos?

(Imagem por Carl Friederich Claus)

"As ideias perturbam a regularidade da vida"

Para Susan Sontag

E a imagem não satisfaz, nossa necessidade demasiadamente humana, nossa necessidade de evadir, viajar, experimentar o que em sã consciência não experimentaríamos. Assim continuamos obrigados a condicionar as manifestações de nossos desejos (alguns dizem espirito) as circunstancias  mutáveis da vida. Talvez nossa única essência seja a de sujeitos constituídos pela falta. Uma falta o um desejo por vezes inominável. Somos cães românticos? Detetives e buscamos algo que está sempre mais além? Buscamos pistas falsas.

Crises

O fragmento e o inacabado também são formas de nossos acidentes diários. Nossas palavras à beira do abismo, nossas feridas e faltas formam nosso eu e formam o outro. 

Notas sobre o Domingo

Israel Barrón (ilustração)

para meus melhores amigos

Muitos se afligem neste dia. Dia sem trabalho pra muitos, que só veem sentido na vida trabalhando. Outros preenchem o dia consagrado com muito barulho, tampouco trabalham no dia do descanso. Talvez não suportem o rumor dos Outros, o rumor da saudade, o rumor da (invenção) da solidão, o rumor do silêncio, ou o rumor da cidade. Será que o rumor do silêncio amedronta mais que o mistério da morte?

Sortilegios:

Para la enamorada del viento Alejandra Pizarnik

Quiero anochecer la casa del lenguaje

dominar el silencio

no tiene sentido

quiero anochecer echizante

no tiene destino

en un ir y venir

tengo miedo

sin destino

sin sentido

las palabras y las promesas

(todo lo que se puede decir es mentira)

por Alcides F.

Almost forgot...

Last night I dreamt about words, novels and poets and I could remember the words I was dreaming about and my confusion... dreaming about poems, and lyrics, and essays on decolonization, such a perfect day, such a perfect dream... wretched, basically the whole argument, plot or whatever was around, or about this word wretched, then I remembered that the night before I was reading my favorite argentinian poet: Alejandra Pizarnik, a writer who really got the meaning of lots of words and embraced herself on them, with them... the one in love with the wind, the one in love with the breeze...the one in love with the abyss... I guess I was dreaming in English like I did for the frst time when I was around my 30's... at that time was great...last time was awesome...

indefinido e infinito

"E il naufragar m'è dolce in questo mare"

El baile de los dedos:

Para Alejandro e Ingrid

Unos trabajan con la música

Unos, con el lenguaje

Otros con las dos

El trabajo del contrabajo

En el baile de los dedos

Llano negro sin trastes

Trabajo con miradas, enamoramientos y sonidos

Los ojos negros, el pelo azabache en el metro

Desde Anhamgabaú hacia Jabaquara

El erotismo de la música

Y de los dedos

Los erotismos de los ojos

Con la pluma bailando sobre el papel

La pluma y el papel juegan

Tiñe la hoja en el baile de las manos

Una canción sabe a película

En el baile de la vida

(Hay una pareja compleja)

Sigue el baile

El bajo, la chava

En el baile de los dedos

Sobre un palco fretless

La chava sigue juiciosa

Las  manos, el dedo, los dedos y la herida

Hacen parte del concierto

Em busca de Cesárea Tinajero:

Tudo começa com os diários de Juan García Madero um jovem poeta órfão em busca de uma identidade, de uma escrita, de leituras e da iniciação no amor. Seu diário nos apresenta os Detetives selvagens, mexicanos perdidos no México, uma geração de amigos, poetas, escritores, pintores que nasciam do trauma de Tlateloco. 

Desde Tucuruvi hacia Chapultepec

Para Antonio N. y Camila G. y Papasquiaro

Amistad y libros perdidos

desplazamientos, traslados, combinaciones

Poetas y sociedades secretas

viviendo bajo las cloacas de la más grande ciudad del mundo

Amistad y amores perdidos

amores desbocados

Bajo la Luna del DF

bajo el Sol de SP

añora, chupa, fuma y

Escribe.

(Todos los libros del mundo están esperando a que los lea)

O que é literatura? É texto, frase, narrativa, poesía e desvencilha-se do cotidiano. A literatura é criação de tempos e espaços outros. É diálogo, debate ou acolhimento entre seres distantes e separados pelo espaço e ás vezes pelo tempo.  Literatura é perturbação e aturdimento ou simplesmente fruição. A literatura pode ser sublimação e escatologia ao mesmo tempo. Literatura é processo. É discurso. Literaturas são antenas de várias épocas. Literatura é saber e ao mesmo tempo pensar contra si mesmo. Literatura é a história dos vencidos e a dos vencedores. Literatura é revolta porém também pode ser conciliação. É desvio e atalho, literatura é resignação. Literatura é uma narrativa da história das palavras em direção a solidão. É ilusão literatura. É mentira no seu mais alto nível. Literatura é mentira que se inventa para soporizar angústias, medicar feridas, organizar o caos. Literatura é o ato de dar sentido ao que não tem sentido. Literatura é desejo transcrito. É falta e recompensa. Literatura é algo que está sempre moribunda ou em perigo, no entanto nunca morre. Literatura é um conjunto de dúvidas diabólicas ou pode ser a dúvida mais certa. Literatura é negação. Literatura é e vice versa. É périplo periclitante. È uma odisseia ou travessia duvidosa e solitária. Literatura é travessia muitas vezes povoada de companhias presentes ou ausentes. Literatura é um enredo, um tecido de experiências e narrativas do outro em mim. Literatura é o que me faz perceber melhor o outro e o meu próprio eu.  

"tudo que se pode imaginar é real"

porque a palavra sonho vem sendo maltratada ultimamente:

sonho, palavra maltratada

tal qual a ideia de beleza foi difamada neste torvelinho

nos sobram as belas canções de nossa Pátria Grande

que caminharão no espaço e no tempo

numa viagem até a solidão

Farrapos de ideias

Um dia uma grande mulher juntou essas duas palavras acima  pra escrever sobre os descasos, as mazelas e injustiças que então eram recorrentes em 1920 e que fluem até hoje em nossa sociedade. Gostaria de usar estas palavras suas pra juntar ideias e organizar saídas, ou pelo menos tentar entender e perceber o atual estado das coisas aqui no Brasil do golpe. Hoje também mostrei na escola onde trabalho pra um punhado de gente jovem que há grandes heróis brasileiros e nosso trabalho é ressuscitar e falar sobre eles nas escolas, fábricas, nos escritórios e no comércio, nos bares e campinhos, igrejas e bibliotecas, na tevê e nos cinemas, nos cafés e nos botecos. Salve mestra Antonieta de Barros.

Desde el fin del mundo hasta el rio Bravo

Soy el recuerdo de mi madre
        el continente absurdo

Soy la lontananza
       la añoranza de la región más transparente

Soy las niñas y los niños en las calles
       los invisibles rucos y rucas callejer@s

Soy los que no tenían voz hasta ayer

Soy los que no sabían escribir hasta ayer

Soy los muertos olvidados
     
El desierto, los desiertos, los cerros, las selvas y los animales más débiles y feroces

Soy el más grande genocidio olvidado

Soy la sangre y sus huellas en la historia de los vencidos

Soy la madre de la poesia mexicana

Soy la ultima noche del mundo

Yuyos ruines

O narrador propõe outros tipos de relações entre o eu e o outro nas quais​ a linguagem e o espaço tecem tramas inimagináveis, e onde quase tudo está conectado embora as conexões seguem muito além da razão e lógicas clássicas ou greco-romanas ou judaica-cristãs.

Ontem ouvia poemas, ou seja, os recitava mentalmente enquanto lia uma página de Los detectives salvajes. Em tempos de tanto ruído, foi interessante a experiência. Vou tentar novamente, desta vez por mais páginas e por mais tempo. Tive a impressão que meus olhos paravam atentamente em muitos substantivos.

Hoje assisti Paterson de novo e às vezes fechava os olhos para alguns diálogos já previstos e alguns poemas. Fiz isto para perceber outras imagens e outras cores, enfim, outros sons. Anotei algo sobre poemas e autores que devo ler.

Punks poetas

La dificultad de leer está en la dificultad de establecer prioridades. Además, la necesidad de compartir fotos y lecturas en las redes sociales, o algo por el estilo, me desconecta de las lecturas y sus imágenes. Qué chingaderas!

Festina Lente

"Entre as múltiplas virtudes de Chuang-Tsê estava a habilidade para desenhar. O rei pediu-lhe que desenhasse um caranguejo. Chuang-Tsê disse que para fazê-lo precisaria de cinco anos e uma casa com doze empregados. Passados cinco anos, não havia sequer começado o desenho. “Preciso de outros cinco anos”, disse Chuang-Tsê. O rei concordou. Ao completar-se o décimo ano, Chuang-Tsê pegou o pincel e num instante, com um único gesto, desenhou um caranguejo, o mais perfeito caranguejo que jamais se viu."
(Italo Calvino)

"Un giorno il re chiede a Chuang-Tzu – il più bravo pittore della Cina – il disegno di un granchio. Chuang-Tzu risponde: “Ho bisogno di cinque anni di tempo e di una villa con dodici servitori!”. Il re acconsente. Dopo cinque anni il re va nella villa per vedere l’opera di Chuang-Tzu, ma scopre che il disegno non è ancora cominciato. “Ho bisogno di altri cinque anni per finire il mio lavoro” dice Chuang-Tzu. E il re acconsente di nuovo. Dopo altri cinque anni torna nella villa per vedere se il disegno è pronto. Chuang-Tzu allora prende in mano un pennello e in un momento, con un solo gesto, disegna un granchio, il più perfetto granchio mai visto."

(Italo Calvino)

Tudo que se pode dizer é mentira:

Cúmplices e culpados em versos tristes
Saudades que morrem ou são mortas
Mas então veem outras

Chega Maio e eu nunca estive À Sombra do Vulcão

Culpados e cúmplices, me entrego e nos entrego a outros versos, outras linhas, outras canções
Mas não ligo nada com coisa alguma, nem ponto A tampouco B
Escondendo minha tristeza pra cuidar da vida
E minha saudade, o amor à Flor de Cactos

O real perturbado e contaminado pela ficção

"Nem tudo é ficção mas tudo pode ser lido como ficção. Ser borgeano é ter a capacidade de ler tudo como ficção e de acreditar no poder da  ficção. A ficção como uma teoria da leitura." (Piglia)

Baderna

Amanhã vai ter baderna? Diz um coração sem muita informação, sem esperança e colonizado. Um coração que mistura assuntos mas não bate mais, não se move e tampouco sente que faz parte dá massa.